Ein Liebhaber
In den hängenden Bäumen sind die Schrumpffrüchte dunkel
so kein Mond und schmerzlich wie Schlehen, schwarz die Schlagschatten,
eingeklemmt, jener Stiel einer toten Hand.
Durch dasjenige Blätterrauschen wate ich
obwohl die grausamen Stöcke von Dornstrauch den Weg versperren, …
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