In den hängenden Bäumen sind die Schrumpffrüchte dunkel so kein Mond und schmerzlich wie Schlehen, schwarz die Schlagschatten, eingeklemmt, jener Stiel einer toten Hand.
Durch dasjenige Blätterrauschen wate ich obwohl die grausamen Stöcke von Dornstrauch den Weg versperren, …
